relato inconcluso menester de los tiempos actuales

En estos tiempos
Así como están las cosas
Se le teme
Tú le temes
Tanto a la repre
Pero tanto más a la depre

Es más jodido el remezón que nos dan las terapias de shock sociales
A lo Fridman, que fíjate bien que era anarquista, o al menos eso decía, pero
Dijo otras cosas aún peores, y las terapias nos las dieron
Los militares de todos modos, nos las dieron y aún nos duelen

No obstante, son todavía más jodidas las terapias individuales, que
De la escuela, a tu casa, a la iglesia, a la plaza, a la calle, a la esquina,
Al almacén de la esquina y en la micro, el colectivo, la universidad, el club
Nocturno, la shoperia, la pensión barata, la biblioteca no tan barata, la botillería cada vez menos barata y de vuelta
Hasta
Tú casa
Te siguen
Tratando de tragarte, de tragarse tu aire, tu tiempo, tu sueño
Y todo
Lo que vale
Lo que no vale nada
Lo que nunca valdrá algo,

Se lo apropian los fantasmas de las estructuras sociales,
Y te caes sin caerte
Sin tumbarte al piso de cabeza en sangre
Nada,
Te caes al vacío,

Te llega la depre
Por cuestiones cotidianas, ni por la guerra o el amor a la humanidad o la patraña que sea
Es por el chorro de pasta de dientes que no cayó en el cepillo y fue a dar
Muy rebelde
A tu desnudo dedo del pie, más chico y más feo que el resto;

O porque tu amiga puta y fiel, tal vez la más puta y más fiel,
La tele
Se repite en repetidos anuncios publicitarios de las mil y cientos de formas
De estupidizar al ser humano.

Estas pequeñeces rebalsan el vaso, el vaso de la paz espiritual
O de la paz que sea, o sea
Una cosa efímera cual toda paz, que no es lo que se dice que es,
Pero se da vuelta igual el agua
Y te moja las patas
Y te resfrías por que te pasas a hielo
La soledad te acompaña, en forma de cajita estúpida
La cajita de
La tele rota,
Que con su pantalla de vidrio negro yace quebrada
Sin mirarte, indiferente, enojada contigo la muy puta, pero aún fiel
Sin irse,

Te acompaña de lejos,
Mientras la depre te carcome el carácter.

Por eso se teme
En estos tiempos
Así como están las cosas
Tú le temes
Tanto a la repre
Pero tanto más a la depre…


Un paco podrá golpearte, patearte, mearte,
Viva el único arte que hoy se hace,
En nombre de la democracia y la reconciliación
El arte de la repre, que la tele llama seguridad ciudadana

No te duele todo eso siempre,
El alcohol como la tele o el buen carrete
O las piernas sudorosas de alguna amiga con ventaja te
Ayudaran a olvidarlo, a olvidarlo por un rato
Pero a olvidarlo,
¿Ya dije que por un rato?

Pero el terror a estar solo
A temerle a la calle
A la vieja sapa de al lado que se asoma de vez en cuando
A espiarte extrañada de no verte más llegar curao y tarde, vomitando
La vereda
Ese terror es peor por que no se va
No se olvida pues siempre te vuelves a quedar solo
Después de apagar la tele, cuando cierran las botillerías,
Cuando te echan del carrete por jugoso, cuando tu amiga se va con sus piernas
Sudorosas a donde nadie sabe,
Te quedas solo
Y el temor vuelve
Te traga como el puto trabajo, como el puto estudio, como todas las putas
Veces que te ves obligado a relacionarte según la moral y las buenas costumbres,
Y la constitución lo dice, no por nada fue escrita por el fiambre Guzmán,
Bien muerto que está.

Mientras tú ¿en que para estás?